instinct de femme

❝ La femme garde Dans sa fenêtre La lumière de l’étoile.❞ - Paul Éluard

photographie@al , introspection. Musée du Vatican, Rome

En ces temps troubles ou tout fait réponse avant même que la moindre question ne soit posée, la poésie demeure la seule interrogation qui touche le fond sans perdre sa dignité.

C’est la seule parole qui, entre la langue et l’indicible, déplie le monde et rapproche les âmes en les dépouillant de leurs apparences.

Les mots fatiguent et avilissent.

Ils passent de main en main, de bouche en bouche, à chaque fois moins purs, plus proches de leur fin. S’il leur reste une chance de durer encore ce sera dans un poème. Mais la poésie ne sauve rien, elle est trop humaine pour nous consoler de mourir.

Elle dit seulement notre précarité, notre finitude. Elle est l’image même de notre inachèvement. Comme nous, elle souffle sur les braises, étreins la nuit, touche le ciel, fais naufrage avant d’atteindre le bleu mouillé… Amour pur, désir divin. Trop beaux pour s’offrir en mots.

Mais…

Entre nous

Ce geste de plume

Léger tracé

Filet de voix

Battement de cils

Remuement de sens

La bouche toute proche de l’oreille,

Je devine, ton rythme

ta respiration

tes attaches

tes lignes brisées

Ferme les yeux

Rouvre-les

Relève la tête

Je voudrais tant voir ce visage de nuit

D’entendre battre cette chose invisible

Cette heure chuchotée nous appartient

Je me tais, l’entends-tu?

a.l – instinct.