❝Je crois que l’on sent la poésie comme la musique, comme l’amour, ou comme l’amitié, ou toutes les choses du monde. L’explication vient après.❞ — Jorge Luis Borges
Elle dit que le jour est friable, que le monde manque d’une sincère folie.
Elle augmente le rêve et invite à penser.
Elle est l’obligée de la douceur.
Elle ne lit plus, elle a quitté le sérieux des écoles, n’aime plus que les images.
D’un doigt, elle trace sur les pages, la carte à l’amour puis dessine des routes impraticables avant de s’élancer vers rien.
Elle est surface,
elle est souffle.
Elle est bruit de fourmi
sur le silence des cigales.
À l’heure d’aube et de minuit, elle va trouver les Hommes dans leurs cœurs,
elle les invite à faire un tour dehors à l’intérieur de nulle part.
Elle les appelle, les invite à essayer de vivre fut-ce au prix de rendre impossible leur vie.
Elle grignote un morceau de musique
Voudrait que ça dure
Que ça fleurisse
Que ça s’enracine.
Elle se tient en équilibre sur une brindille d’éphémère, salue les passants dont le cœur applaudit tout bas ,
avant de retirer sa révérence à ceux qui la jugent sans l’avoir jamais lu …
Comments